DA CRIAÇÃO - DO POETA por Carmen Montesino

a Segunda-feira, 1 de Novembro de 2010 às 23:31
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Ary pariria o poema:

Nasce nas veias o poema
E agiganta-se
Filho no ventre
Sangue que corre
Poema volume
Convulsão.
Poema
Sémen palavra
Corpo êxtase
Loucura
Parto
Construção.


Florbela suspiraria o poema:
Ai… Esta inquietude este desassossego
Que me faz pegar na pena.
Ai… Que penosos são os versos
E que penas, meu amor,
Penando te descrevo.
Ai… E assim penando permaneço
Na tristeza me aconchego
E no canapé, meu amor,
Quando a pena repouso
Desfaleço...


Pessoa questionaria o poema:

Se poesia é aquilo que sinto
Será poema aquilo que escrevo?
E o que esqueço
E o que omito
E se minto?
Se não fica tudo escrito
Será poesia o que sinto
Ou mera reflexão afinal?


Torga faria da Pátria poema:

Um poema nasce
Nos campos da minha Pátria.
Agreste é a paisagem
Forte o poema que cresce
Nos campos da minha Pátria.
Livre o poema ergue-se
E no céu sereno parte...
Fica a Pátria!



(in catedral.weblog.com)

"Serei tudo o que disserem:
Poeta castrado não!"

"Ser poeta é ser mais alto, é ser maior
Do que os homens!"

"O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente."

"Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos"

 

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  Tu e 3 outras pessoas pessoas gostam disto.
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  Ana Simões
  Bem-haja, Carmen, por nos premiar com o barro da poesia....moldado com dedos feitos segredos, sempre cobertos de humildes aprendizagens!
  
  O barro moldado dor,
  Com finas arestas de amor,
  Pede como uma esmola
  ...A paz sem qualquer pudor
  É o molde da minha Terra
  Relevo do seu destino.
  
  A tinta estendida em riso,
  Que com soberbo ruído,
  No rosto sem alma que rola
  Neste mundo mísero perdido
  É o abismo que minha Pátria encerra.
  Ressoa em mim como um sino.
  
  O esboço firmado incerteza
  Rumorejante de beleza,
  Das rugas outonais,
  Que brotam em laminar pureza
  É o princípio e o fim da fronteira
  Que se abre nesta Pátria a arder.
  
  A aguarela desfeita em fragrância,
  Com marcas profusas em errância,
  Das coisas que não falam mais
  Torrentes e desertos. Inconstância.
  É a luz da minha cegueira
  O Reino que em mim quis crescer.
  
  A mancha largada esperança,
  Que desinteressada se quebra
  Nos verbos Amar e Criar,
  Gravada naquela pedra
  Que rola, tropeça e cai
  É a imensa verde Floresta
  Profuso Mar do meu mundo.
  
  A linha ensaiada longe
  Que alteia o horizonte
  Ébrio de sol que cresce e arrefece
  No desejo de Ser Alguém,
  De quem quer que seja,
  Que vagueou pela terra
  E não Abraçou ninguém
  É o frio árctico desta Terra
  Semente do meu solo fecundo.
  
  O rasgo esculpido fado
  De toda a miséria extrema,
  Que faz nascer na memória
  Silêncios de Indignação
  E empesta os bonitos Sonhos
  De cruor desfeito em poema
  É a sombra aprisionada
  Queimada pelo vento Suão.
  
  O traço espesso em carvão,
  Que sem ruído flutua,
  Que sem descanso perdura
  Em largas e fortes cascatas,
  Do Rio da Solidão
  É a água acorrentada
  No porto desta Nação.
  
  Com este Barro moldado
  Com esta Tinta estendida,
  Envoltos no Esboço firmado
  Desta Pátria em mim vivida,
  Dou cor à Aguarela desfeita,
  Recrio a Linha ensaiada,
  Recubro os Rasgos esculpidos,
  Refaço mais espesso o Traço.
  
  Construo a Mancha perfeita
  Dos Tons da Pátria Bandeira
  Que ondula em Sonhos perdidos.
  
  ana
  
  há 2 horas · Não gostoGosto · 1 pessoa
  *
  Victor Nogueira
  

  Grato pela plenitude e pela inesgotável amabilidade para comigo. Convido-te para um passeio, virtual que seja, se doutro modo não acontecer, ao Parque dos Poetas, em Oeiras, pelo olhar do meu tio José João, da minha costela tripeira :-)

  
  

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    há 5 minutos ·