silvia mendonça - nada é eterno, tudo é efémero

Nada é eterno, tudo é efêmero!

Alguém discorda dessa máxima? Efemeridades podem se tornar eternos? Um momento de felicidade, uma busca por um eternidade que sabemos pode jamais existir. Mesmo assim, continuamos tentando nos tornarmos eternos. Nos últimos dias, "vadiando" pela minha página, criada em 2009, revi um passado relâmpago; declarações de amores para sempre, amizades "forever". E entendi que perder-me de muitos nesse meio caminho não tem a ver com eternidade. As pessoas simplesmente se vão, mesmo "jurando" que nunca te abandonarão. A página "explode" em cinco mil amigos, no limite, e é a tua cabeça que rola. Quando achamos que estamos aprendendo a viver na Matrix vem um mal caráter e puxa o nosso tapete. Mesquinhez, inveja, hipocrisia, mentira, agressão misturam-se, em um imenso caldeirão, com besteirol, humor, figurinhas, corações, flores, poemas, música. Democrático, esse Facebook. Diabólico e santo, também. Às vezes me pergunto, por que voltei. Não foi apenas por ter recuperado a página. Foi, principalmente, pelos amigos. Porém, os antigos, com raras exceções, continuam engrossando a lista de 4958 membros (e eu gostaria de saber onde estão). E pelos novos, ainda em processo de conquista, vale voltar. Nos vemos amanhã.

Uma ótima noite!
Beijos de mim!
Silvia Mendonça.

[Foto: Hanna Brescia in Pictures]

Maria João de Sousa - AS TEIAS QUE O LUAR TECE

* Maria João de Sousa

Nas teias que o luar tece
Por cima dos pinheirais,
Vez por outra me acontece
Ver longe e ver muito mais,
Mas, de quanto me aparece,
Nunca vi – nunca, jamais! –,
Nessas visões que ele m`oferece,
Razões que fossem normais…

Vi segredos bem guardados
De vontades por escrever
Atrás de mil cadeados
Qu`inda estão por conceber
Nos traços desencontrados
De enigmas por resolver,
Tão estranhamente esboçados
Que eu nunca pude entender
Por que me foram mostrados
Se não pedira pr`ós ver…

Vi, nessas teias benditas
Que o luar teceu pr`a mim,
As mil coisas nunca escritas
Por mãos que fossem assim…

Vi verdades, nessas teias
Que o luar me quis mostrar
E, depois de as ler, deixei-as
Pr`alguém que as soubesse achar…

Vi letras de prata pura
Descrevendo esses pinheiros
Com a toda a casta ternura
Dos seus rebentos primeiros…

Vi a vida que começa
No recomeço da vida!
Vi puzzles, peça por peça,
Sem me apressar na partida
E, como alguém que tropeça
Em causa desconhecida,
Vi tudo a crescer sem pressa
Ou foi-me a vista traída
Tal qual fosse apenas essa
A razão de eu estar perdida,
Sem certezas nem promessa
De encontrar uma saída…

Nas teias que o luar tece
À noite, nos pinheirais,
Vez por outra me acontece
Ver longe e ver muito mais,
Mas, de quanto me aparece,
Não pude encontrar, jamais,
Nessas visões que fornece,
Questões que fossem banais…



Maria João Brito de Sousa – 04.04.2012 – 23.13h

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maria joão de sousa - QUANDO O LUAR BEIJA A PLANURA

Gustav Klimt - O Beijo

12 de Novembro de 2014 às 21:26

XXII JOGOSFLORAIS DE OUTONO – MONFORTE, 2014

SONETO


QUANDO O LUAR BEIJA A PLANURA



Lançado o véu de prata, o suave manto
Com que este chão se cobre ao sol poente,
Cada palmo de mundo,à nossa frente,
Ganha ideada forma ou traz quebranto,

Porquanto delineia,em cada canto,
Um halo indefinível,mas dif`rente
Que, por igual,cobrindo coisa e gente,
Sobre todos lançou profundo encanto;

Gerada a mutação,dá-se a magia
Impondo uma visão que, com mestria,
Me deixa embriagada de ternura,

Mas tudo se extrapola e... quanto via
Era o luar beijando,ao fim do dia,
O desnudado corpo da planura...



Ana Fauna Flora (pseudónimo)


Maria João Brito de Sousa

Carlos Rodrigues - " SÃO MARTINHO À PRESSA "

* Carlos Rodrigues

11 de Novembro de 2014 às 19:09

                                                       “ SÃO MARTINHO À PRESSA “

                                                    Já passaste no souto do Zé Canhoto ?
                                                    Já abriu o ouriço, apanhaste a castanha ?
                                                    Estás a fazer lenha e eu que me amanhe ?
                                                    Ficaste na adega a matar o porco ?...

                                                    Tu não me mintas, trata lá do Magusto,
                                                    Tens de levar  a água ao teu moínho ?...
                                                    Tu estás é c’o vinho…despacha-te, Martinho,
                                                    Que até já cá veio o Padre Augusto,

                                                     Queria água pé, mais uns favorzinhos,
                                                     Ele e o sacristão benzeram-me a vinha…
                                                     E se te demoras avio-los sozinha,
                                                     Que p’lo São Martinho ´té o mosto é vinho.

                                                     O tempo está mau, mas já vens a caminho ?
                                                     O quê ?... A capa nova, cortaste-la em dois ?...
                                                     Puseste a carroça  à frente dos bois,
                                                     Mas entendi-te, és mesmo um Santinho…

                                                     Bem sei que é da lenda, ninguém a contesta,
                                                     Com versos e loas me levaste à certa…
                                                     Mas, desta vez, se não te apressas,
                                                     Quando cá chegares já eu fiz a Festa !...

                                                     Carlos A.N. Rodrigues, 11 / 11 / 2014

arte de Yolanda Botelho

Yolanda Botelho

10/11 · 

Carlos Rodrigues - Calçada da Glória

" CALÇADA DA GLÓRIA "

10 de Novembro de 2014 às 12:32

                                                         “  CALÇADA DA GLÓRIA “

                                                     Bom Dia, Lisboa, bons olhos te vejam,

                                                     cheguei mesmo agora da beira Tejo,

                                                     subi à Glória, voltei a descer,

                                                     louvada seja, que tem minha graça,

                                                     mas doem - me  as cruzes,

                                                     da escalada e por desgraça,

                                                     também  me apertam os alcatruzes.

                                                     Isto são males d’ inveja, minha menina,

                                                     que nem sei explicar  mas, às vezes,

                                                     até me dói a memória das tuas colinas,

                                                     e vou-te contar o que mais me amofina:

                                                     Ia no rasto de antigos sucessos,

                                                     da Calçada  à Travessa do Fala Só

                                                     e até me deu dó e fiquei possessa,

                                                     ao ver por ali  tanto  Graffiti,

                                                     sem pés nem cabeça, passei-me à Beça

                                                     e na Travessa destravei, eu que me construi,

                                                     pedra a pedra  e esquina a esquina, fiz mulher,

                                                     ver  assim violentadas minhas fundações,

                                                     sem tino, nem destino que o impeça ?...

                                                      Vão lá pintar para o Camões,

                                                      Aquilo é Arte, aquilo é saber,  ?...

                                                       Eu, que aqui sofri, sem queixumes,

                                                       e até servi  os do costume,

                                                       vê lá tu, mulher, pus – me a chorar,

                                                       onde já fui  Musa,

                                                       toda despida, como se usa,

                                                       tive nesse dia, vestida, de saia comprida,

                                                       o maior desgosto da minha vida,

                                                       fui tomada d’ assalto, no Bairro Alto,

                                                       pela desdita, depois na colina, subiu-me o nervoso,

                                                       dei ao pedal, entrei na corrida, ganhei  na subida,

                                                       perdi na descida  e o resto do ouro no odioso,

                                                       subi e desci, de bicicleta;

                                                       Hoje já não pedalo, ninguém me aplaude,

                                                       nenhum amigo se lembra de mim,

                                                       a vida é assim…mas ‘inda tenho fé

                                                       de os voltar a pôr em pé e a aplaudir

                                                       e  subir à Glória, para castigo

                                                       desses sem fé, que já nem me ligam…

                                                      Obrigado, Lisboa, por falares comigo,

                                                      eu vivo da noite, tu deste-me abrigo,

                                                      de dia sonho contigo, sei lá  porquê,

                                                      tu dás-me sentido.

                                                      Se não me sobrou um amigo, perguntas  tu,

                                                      como quem também se sente só ?...

                                                      Ora, menina, essa é muito boa,

                                                      deves estar a brincar, vê lá se tens dó…

                                                      serás sempre tu, minha Amizade,

                                                      a minha  Cidade, a minha Verdade,

                                                      Mulher – pedalada, à rédea solta,

                                                      das saias rodadas das sete colinas,

                                                      sim, tu, velha amiga, minha Lisboa,

                                                      serás sempre nova, sempre mais Saudade.

                                                      E o resto ?...o resto é só pó.

                                                      Carlos A.N. Rodrigues, 7 / 11 / 2014

Margarida Piloto Garcia - Pensamentos Soltos

Margarida Piloto Garcia

2 h · 

 

Permitida na Cronologia

Pensamentos soltos

De que servem os braços onde não cabes?
Lianas sem flor azul nascidas em mãos de adaga.
De que serve a pele, plena de um momento cheio
desde o dia em que a madrugada acordou o meu pulso?
Essa pele onde as armas escreveram desalinhadas vogais
e os dias naufragaram no vício maduro e intrometido.
De que servem os olhos, frestas incendiadas?
Nem anjos nem demónios se escondem
nas palpitações dos cílios que beijaste.
De que serve a boca onde as estrelas acordam?
De nada, sem essa respiração suspensa sobre mim
e a tua invasão destes meus lábios cerrados.

© Margarida Piloto Garcia.

(todos os direitos reservados ao abrigo do código do direito de autor)

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  Victor Barroso Nogueira Pensamentos encadeados entre a interrogaão e a resposta 

António Batalha - Acordai

* António Batalha 


A nossa grande firmeza,
Maior que as imperfeições,
Mais forte que vil tristeza,
Firme com plena certeza,
Para ganharmos as nações.

O tempo frio é passado,
Já chegou a primavera,
Se ficas surdo e calado,
Olha a vida ao teu lado,
A viver numa quimera.

É tempo de seres acordado,
Desse sono de mornidão,
Lembra-te que vais ser coroado,
Quando no céu teres chegado,
E dares contas da salvação.

Da vergonha sê isento,
Apenas vaso de verdade,
Não sejas igual ao vento,
Que muda a cada momento,
Usa a tua força e liberdade.

http://antoniobatalhaverdadeempoesia.blogspot.pt/s
Por: António Jesus Batalha.

a arte de yolanda botelho

* Yolanda Botelho

• 

  Victor Barroso Nogueira um elegante e suave quarteto ... tricolor 

Cecília Barata - Uma prosa sobre os meus gatos

Cecilia Barata

7/11 · 

UMA PROSA SOBRE OS MEUS GATOS

Perguntaram-me um dia destes
ao telefone
por que não escrevia
poesia (ao menos um poema)
sobre os meus gatos;
mas quem se interessaria
pelos meus gatos,
cuja única evidência
é serem meus (digamos assim)
e serem gatos
(coisa vasta, mas que acontece
a todos os da sua espécie)?
Este poderia
(talvez) ser um tema
(talvez até um tema nobre),
mas um tema não chega para um poema
nem sequer para um poema sobre;
porque é o poema o tema,
forma apenas.

 Bernardo Martí :

DEL GATO Y DE LA MUJER

Del gato y de la mujer...
¿qué puedo decir de ambos?
No necesitan creer,
para ser idolatrados.

No necesitan pintar,
para poder ser pintados.
No necesitan amar,
para poder ser amados.

No precisan recordar,
por poder ser recordados...
y, aunque puedan olvidar...
jamás serán olvidados.

BERNARDO (8-11-2014)


GRACIAS, CECILIA. UN BESO.

**

• 

  Victor Barroso Nogueira 

  Agora mesmo
• 
  
• Vivam os felinos
  e a companhia;
  são como meninos
  amor da Cecília !
  
  Bjos

uma gravura de Igor Oleynikov

partilhado por Cecília Barata

Maria João de Sousa - Laranjas

* Maria João de Sousa

LARANJAS

Venho trazer-te oitavas de laranja,
Dizer-te boa noite e bom descanso,
Desejar-te, sincera, um sono manso
Enquanto aqui vou estando a pão e canja...

Hoje venho deixar-te o verbo em franja
Na fronte de um poema onde eu balanço
E oferecer-te, nisto, o mais que alcanço,
Porque além deste “mais”, nada se arranja...

Para ti escrevo agora, só sentindo,
Adivinhando, quase, ou permitindo
A mutação do gesto em sombra alada

Que faço esvoaçar, reconstruindo
Palavras que disseste e fui fruindo
Até darem laranjas, camarada...

Maria João Brito de Sousa – 05.11.2014- 21.39h

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