Seis da madrugada.
Acordo agora
Sem sol nem a alegria do acordar.
Um desgoverno vinca-se-me nos olhos meio abertos
Enquanto afasto as margens da noite.
Sem revelações sensacionais
Recordo ( outros) momentos que já foram meus.
Toques ou vestígios de ansiedade?
Odeio entrar em metáforas ( Será?)
Ou escrever versos sem acepção verdadeira.
Busco nas palavras a versão de uma noite reescrita.
Nem branca nem preta: cinzenta.
Nem amiga nem amante: fluído equívoco, memórias que nunca murcham.
Apenas os versos me dirão que existência produzir
A menos que o lugar que me espera seja apenas
Agarrar nas imagens do que ontem fui
Dos sonhos que lancei para longe
E tentar entender aquilo para que não estou habilitada.
Dentro e fora de mim a deriva do amanhecer.
Aprendi que EXISTIR é sublime
E que antes da ciência há a equação do SER.
Tantos dramas me ecoam na alma…
Mas há muito desisti de entender aquilo para que não estou habilitada.
Afinal ainda não acordei do sonho do sonho.
Da janela a paisagem urbana acende-se ingenuamente
E, ingenuamente também
Espreguiço-me numa voluptuosidade sem harmonia.
Por que fuso horário ando a reger o meu relógio?
Em que época da história me convenciono?
Esqueço o desentendimento da noite
Soletro outro nome
E volto ao meu quarto (ainda) não vazio.
São quase sete da manhã à minha volta
E eu já perdi o entendimento da noite.
O Grande Arquitecto acende os primeiros raios de sol
E eu vou dormir.
Clara Roque Esteves ( 2010)
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Clara Roque Esteves
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