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sexta-feira, 7 de junho de 2013

Carlos Rodrigues - O INTRUSO

7 de Junho de 2013 às 18:43
                                                           “ O INTRUSO “            

                                                Já esta rua se acende,
                                                Crepitam carvões ao rubro,
                                                Há fogos que apagam todo
                                                O mal que nos apoquenta.

                                                - Sai um canjirão de vinho
                                                  Pr’ aquela mesa do canto,
                                                  Da cor do sangue, meu Santo,
                                                  Branco é refresco, não conta
                                                  E verde é tom de garrafa,
                                                  Tens unhas ? Toca guitarra,
                                                  Em Alfama, com carinho,
                                                  Ou vens pregar aos peixinhos ?

                                                  Traz-me um copo de ternura
                                                  Para disfarçar a amargura,
                                                  Não é pôr lágrima na saudade,
                                                  Que eu dessa marca não gasto,
                                                  Mas afina-me a verdade,
                                                  Pr’ o canto que nunca cansa
                                                  E enquanto danço me encanta
                                                  Teu sorriso de criança.


                                                 - Olha o gato a dar ao rabo,
                                                   Se for coelho está frito,
                                                   Até lhe assava o chouriço,
                                                   De promessas estou eu farta…
                                                   Eu quero é viver, sentindo !

                                                   Dá-me o tom das quadras soltas,
                                                   E um tostão para o Santo António,
                                                   Deixas-me a rosa murchar ?...
                                                   Estou a sentir o demónio
                                                   Pelas minhas pernas trepar.

                                                    Pinga a sardinha no pão,
                                                    Passa a batata quente,
                                                    Por aqui, de mão em mão,
                                                    Tenho uma perna dormente…
                                                    Mas frio, isso, ninguém sente.

                                                  - Estás-me a apalpar, meu palhaço ?
                                                  - Desculpe, foi sem intenção…
                                                    Não te armes em patrão,
                                                    Tu, aqui, não vales um bagaço,
                                                    Se entraste foi por vingança
                                                    Dos tempos que já lá vão,
                                                    Estás m’ ouvir Falinhas – mansas ?
                                                    Tua mão não tem retorno,

                                                    O Povo já não tem dono,
                                                    Queres comer e não pagar,
                                                    Vai mas é chuchar num corno,
                                                    Que para ti nem posso olhar,
                                                    Só me apetece morder,
                                                    Mas tu nem sabor deves ter,
                                                    Estás encostado ao poder,
                                                    Vens aqui para provocar ?...

                                                  - Tu não me faças lembrar,
                                                    Ó toupeira sem miolo,
                                                    Por quantas ruas te vi,
                                                    Armado em bicho parolo,
                                                    Ainda eu era Menina,
                                                    A roçares o cu p’las esquinas,
                                                    Apenas para espiares
                                                    Os que viviam aqui.

                                                   Das mulheres querias ser dono
                                                   E aos homens escravizar
                                                  - Cale-se já sua matrona,
                                                   Se os seus filhos quer salvar;
                                                   Tão bem te lembras de mim,
                                                    Queres– me, agora, ignorar ?
                                                    Temos contas a ajustar,
                                                    Não te hás de livrar assim.

                                                  - Santo Antoninho nos valha,
                                                   O que é que eu faço a esta mortalha
                                                   Que é da casca d’ Oliveira
                                                   Ou à sua sombra se ajeita?

                                                   Estão-me a chegar os azeites,
                                                   Melhor não te dar cavaco,
                                                   Saíste do teu buraco,
                                                   Estás morto, mas não aceitas ?

                                                   Isto não é o da Joana,
                                                   Como tu julgas, meu bácoro,
                                                   Queres festa, mas não me enganas,
                                                   Ainda te corto o cachaço
                                                   Do resto faço couratos,
                                                   Se não pagas adiantado.

                                                   E se te poupo a costela,
                                                   É porque essa curvatura
                                                   De cerdo da ditadura
                                                   Não me entra na panela.

                                                   Siga a marcha que é tão bela,
                                                   Já se esfumou o retrato
                                                   Desta sombra do passado
                                                   Que aqui passou na viela.

                                                 Carlos A.N. Rodrigues, 7 / 06 / 2013






O INTRUSO
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