por Clara Roque Esteves a Quarta-feira, 20 de Fevereiro de 2013 às 18:12 ·
Existe muito mais
para além da minha sensibilidade doentia.
Existe muito mais
para além da minha obsessão pelas palavras.
Olho em redor, plena de emotividade em rodopio
e vejo espasmos, destroços, vejo dor.
Outrora, faz séculos,
parti de mim veloz e esguia
forçando milagres
eu própria turbilhando maravilhas
numa sensação inexplicável,
num chorar enternecido,
numa onomatopeia de estrangeirismos,
num chorar por mim
com o som opaco do vento..
Demando-me hoje em prantos,
endoido-me porque se morre de fome
oscilo, parto-me, curvo-me
e atrevo-me a correr gelosias
numa inconstância de inquietação vomitada.
Mas existe muito mais
para além da minha sensibilidade doentia.
Pinto o imaginário a oiro velho e fogo
e penso que ainda é tempo de ouvir rufar tambores....
Clara Roque Esteves
para além da minha sensibilidade doentia.
Existe muito mais
para além da minha obsessão pelas palavras.
Olho em redor, plena de emotividade em rodopio
e vejo espasmos, destroços, vejo dor.
Outrora, faz séculos,
parti de mim veloz e esguia
forçando milagres
eu própria turbilhando maravilhas
numa sensação inexplicável,
num chorar enternecido,
numa onomatopeia de estrangeirismos,
num chorar por mim
com o som opaco do vento..
Demando-me hoje em prantos,
endoido-me porque se morre de fome
oscilo, parto-me, curvo-me
e atrevo-me a correr gelosias
numa inconstância de inquietação vomitada.
Mas existe muito mais
para além da minha sensibilidade doentia.
Pinto o imaginário a oiro velho e fogo
e penso que ainda é tempo de ouvir rufar tambores....
Clara Roque Esteves
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